Cercami.
Il mio nome è scritto nell'acqua.

THINKING

Vieni
inseguimi tra i cunicoli della mia mente
tastando al buio gli spigoli acuti delle mie paure.
Trovami nell'angolo più nero
osservami.
Raccoglimi dolcemente scrollando la polvere dai miei vestiti.
Io ti seguirò.
Ovunque

Saffo

in quello che sara' l'Instituto Neymar, con lo zio di Neymar

AI MIEI MAGNIFICI 42 ANNI!!

Very happy, my report on Alex Atala, (French version)is on Le Monde homepage today!


http://www.lemonde.fr/style/video/2014/01/03/alex-atala-le-chef-qui-veut-reveler-la-saveur-du-bresil_4342772_1575563.html

my last strong Italian coffee of 2013!! more coffee expresso to come!!

BYE BYE 2013!!!! WELCOME 2014!!!!

DIARI DELLA BICICLETTA 1

Mi chiedo se in qualche punto obsoleto dei tuoi pensieri ogni tanto ti appaia. Se sia stata solo un miraggio sepolto poi dalla sabbia con cui schermi il tuo sguardo. Se le mie parole ti abbiano svegliato o seppellito per sempre Se hai reciso per sempre il filo tra di noi. O te lo sia messo in tasca per non perderti.

geografia del mio volto, geografia del mio tempo, ubiquita' dell'essere

DIARI DELLA BICICLETTA 2

La meraviglia e' una miscela di speranza e paura.

ME!

INSIEME DI COSE

La scaramanzia dei pensieri induce la luce.Ovunque trapeli vita ad essa si avvitano gioia e speranza...

SBARRE

Non sono reclusa.
Non ci sono sbarre. Nè sopra né sotto. Nè davanti né indietro. Nè ad est nè ad ovest.
Non ci sono prigioni.
Non ci sono secondini.
Il cibo non assomiglia al rancio. Mi manca l'aria. L'aria che non c'è. Non è viziata, non è intorpidita.
Semplicemente manca. Assente l'ossigeno. E l'azoto. Non è un esperimento cui prendo parte. Il laboratorio non c'è.
Mi manca l'aria. Non è sufficiente tentare di aprire un guado nei cammini che solo i piedi sanno. Non basta sollevare i bottoni della camicia in mussola. L'aria è assente. Non trovo neanche le parole per dirlo. Persino le parole sono andate via.
Sto morendo.  

BUONI PROPOSITI

Cedere all'anima.

CERCASI CREATIVITA' A TOUT PRIX

Stiamo vivendo un'epoca in cui tutti invocano quasi in modo blasfemo la creatività. Escono libri su libri sul segreto del genio, ci si spinge perfino a trovare cause neurologiche. Ma poi sotto sotto di questa creatività tutti hanno una dannata paura. E non la sanno riconoscere nell'arte che quotidianamente si para loro davanti e nell'estetica dell'esistenza che continuamente rinasce da se stessa. Cercasi creatività, insomma, per non vedere il grande vuoto nel quale si ha paura di cadere per sempre. Dimenticati dallo scorrere dei secoli, Delle razze e delle generazioni. Divorati dall'oblio

LA FINE E' INCERTA

Porose certezze su cui si appoggiano le nostre menti inaridite dal vento lento dell'est.

Un unico blocco di ossa, monumento se non a se stesso. Corroso dalla salsedine fino a che il fiume non lo porti via. Anche la fine è incerta.